O Amor de Carthabu

     Carthabu é uma região localizada na planície de Abi-arap, basicamente um vale por onde passa o rio epônimo. Tanto a região como o vale são, praticamente, invenções de um viajante secular que atende pelo estranho nome de Ub-e-Alaok, ou simplesmente Ub Alaok, do qual adotei meu pseudônimo para escrever aos forasteiros. Ficcionais ou não, tanto a região como a planície, tornaram-se importantes devido a uma coleção de cartas trocadas entre duas pessoas, um homem e uma mulher factuais. Um casal que lá vivia cuja história a ser narrada estará para sempre em algum lugar. Um narrativa a ser notada, não pelo drama, nem tampouco por outra razão que não seja a imensidão de um amor ali nascido. E como será narrada? Não será mais que uma forma de poesia criada através dos nossos olhos. De fato, poderá ser apreciada, percebida, talvez assimilada e compreendida. E, como não poderia deixar de ser pela sua beleza, o amor que nesta poesia há compartilhado será através da leitura das tais cartas, a maioria poemas e dedicatórias trocadas, ou não, ao longo de quase uma década daquela era de amores acesos; a qual, pelo menos aqui no corpo dessas linhas, ainda brilha, ainda pulsa, ainda mais viva.

Trem Fantasma: Parte 1

Sou, eu próprio, um sujeito,

subjugado a mim mesmo.

Sujeito à minha,

talvez única

e exclusiva existência

como se ela fosse eu próprio,

e imprópria àquilo que, de fato, não sou eu.

Vítima redimida de toda a subjetivação

criada e por mim percebida, desde que

emergi de algum suposto estado anterior a mim,

que pode ser parecido com o nada,

que pode ser parecido com o todo.

Estou aqui, portanto, para existir.

Existir dentro de uma garrafa de sonhos

feita, surpreendentemente, da mais pura realidade.

Criada a partir de mim mesmo.
Dos meus tecidos e materiais
imaginários e reais.

Uma garrafa translúcida

com universos dentro e fora,

os quais me infligem

uma centena de questões,

ainda, sem definitivas respostas.

Só, crê a minha alma,
para que eu exercite

a sua capacidade de

suportar as dúvidas

sobre todas as coisas
que saem e entram

pela minha,
aparentemente inexistente,
mente fantasma.  

Pois ela não é palpável

nem tampouco organoléptica.

Mas é e está aqui.

Mais que um vulto, uma sombra,

uma entidade sempre presente,

que não descansa,
não se define,
não se entende.

A indagação permanente

é assustadora. Mas não se assuste.

Permitirei assustar-me

como em um trem fantasma.

Pois agora compreendo:

no fundo, tudo não passa de

mais uma delicada e arriscada
brincadeira, quase de criança,
em um iluminado e colorido,
imensamente  diversificado,
eternamente incansável,
parque de diversões.